Impossível compor um poema
a essa altura da evolução da humanidade.
Impossível escrever um poema
- uma linha que seja- de verdadeira poesia.
O último trovador morreu em 1914.
Tinha um nome que ninguém se lembra mais.
Há máquinas terrivelmente complicadas
para as necessidades mais simples.
Se quer fumar um charuto aperte um botão.
Paletós abotoam-se por eletricidade.
Amor se faz pelo sem-fio.
Não precisa de estômago para digestão.
Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito
para atingirmos um nível razoável de cultura.
Mas ate´lá, felizmente, estarei morto.
Os homens não melhoram e matam-se como percevejos.
Os percevejos heróicos renascem.
Inabitável, o mundo e´cada vez mais habitado.
se os olhos reaprendessem a chorar
seria um segundo dilúvio.
(desconfio que escrevi um poema)
Caros Drummond de Andrade
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