Vandré

De todas as mortes que carrego,

marcadas em minha alma feito cicatrizes,

de todos os crimes da ditadura

um me dói de forma especial.

Não é a multidão de mortos

com seus corpos dilacerados.

Não são os ossos perdidos

que buscam por seus nomes.

Não é o tiro

o choque

o murro.

É o poema que não foi feito,

a música inacabada,

aquela melodia presa na mente

soterrada pelo medo.

Os dedos inúteis longe das cordas,

o acorde que nunca foi desperto,

os olhos secos das lágrimas justas,

a voz calada.

Que requinte mas perverso de crueldade:

matar alguém e deixar seu corpo vivo

como testemunha da morte inacabada.

Mauro Iasi